É do Verão

Em qualquer outra altura do ano o Porto Santo é o paraíso na terra - praias de areia dourada quase desertas, mar quente, vila pacata... Em Agosto esta ilhota à beira-mar plantada metamorfoseia-se completamente e torna-se num peculiar habitat que alberga toda a espécie de gente.
Primeiro que tudo nota-se a migração dos políticos e outras gentes do social madeirense. As praias enchem-se de políticos semi-nús, que orgulhosamente exibem a sua pilosidade corporal. Não juro (que faltavam-me os óculos para o confirmar) mas creio que há dias vi o Exmo. Sr. Presidente da Região confortavelmente deitado à beira-mar, à sombra da sua própria barriga. Vai daí que podia nem ser, podiam ser só repercussões do trauma que é ver aquela majestosa barriga a passear-se pelo areal em anos anteriores.
Mas não se julgue que as férias da elite regional no Porto Santo são realmente férias. Não, na verdade são uma oportunidade de serem "surpreendidos" pela RTP-M enquanto caminham na praia e ganhar assim algum tempo de antena. É uma boa tecnica, tenho que admitir, que um político de peito à mostra tem sempre mais audiência. Deus tenha é piedade de mim e faça com que a Guida Vieira nunca decida tirar férias.
Há também a migração em massa da juventude regional atraídos pelo diminuto uso de vestuário, vida nocturna, música irritante de Verão, bebida nada barata e curtes que só acontecem graças ao alcool previamente mencionado. Estes nem chateiam muito, visto que durante grande parte das horas de sol refugiam-se em casa a recuperar o sono e eu durante a noite passei a evitar religiosamente todos os antros que passem Mika e Noma-noma-iehei ou o raio que se ouve no Verão. Tive a brilhante ideia de testar um desses lugares, levando o meu irmão na sua primeira excursão pela vida nocturna, e, por estranho que pareça, senti-me velha - aquilo estava apinhado de miudos de 15 anos todos de cabelo em cima das orelhas e poupa à laia de rampa de lançamento e de pitas de 14 com mini-mini-saias a se roçar em tudo o que se mexia. Todos a dançar música que nunca ouvi em toda a minha vida e que o meu primo, criatura da mesma idade que esse batalhão, diz já é antiga: "Isso já é prá'í de 2005!"
A ocupar o resto do espaço desta previamente tão sossegada ilha (o pouco que ainda sobra) estão as famílias. A canalha a rebolar na areia armada em croquete, as mães a berrar atrás "AH piquene do estepilha, vais comer areia! Pára com isse ou levas um estale nai ventas!", os pais a lerem o jornal como se não fosse nada com eles. Agora também disponível em versão cubano (vulgo, continental), que já chegou às terras de sua majestade notícia da existência desta maravilhosa ilhota. Enfim, o comum de qualquer praia que se preze.
Os desgraçados, eu incluída, que simplesmente querem estar descansados na praia a ler um livro ou a nadar... bem, azar! Sujeitem-se a levar com areia na cara e berros nos ouvidos, ou a serem atropelados por uma horda de políticos semi-nús. Ou então aprendam que Agosto não é, definitivamente, o vosso mês.